2013-10-10

◆陈小江

向下，向下

 

　　向下，向下，与死神只有一步之遥。黑色的诱惑，黑色的金子。在地母的怀抱挣扎，你得把命运吊在裤腰上。用尽最原始的肩拉背驮，创造着工业的奇迹，转型的速度。

　　在你的头顶，有坍塌的恐怖，每一步都是在向地狱靠近，向死神宣战。浑浊的空气里，除了煤粉，碳尘、沙砾，还有那日夜渐浓的二氧化碳。现实的重，村庄的穷，让原本胆小的你，干上了这与死神较量的游戏。

　　斗车里的产量，成为唯一能衡量你生命价值的天枰。向上带出生的希望，向下带来阳光和氧气的同时，也带来哭声与无奈。向下，向下，在离地面五百米的深处，有人骨头里长着钢筋，永远都有使不完的力气。

　　在乌蒙山的深处，这是大多数庄稼汉子在生活面前，走投无路的最终抉择。他们没有学历和技术，他们只有一身的蛮力和不怕吃苦的精神；他们胆小如鼠，却敢伸手和死神夺食；他们命运卑微轻如微尘，贱如草木；他们在向下和继续向下的现实中，等待一次又一次无关紧要的赞美。

　　向下，向下，在城市文明高速发展的今天，他们在与社会相反的方向里，创造着大多数人难以想象的辉煌和令人叹为观止的奇迹。

 

五百米深处

 

　　在离地面五百米的深处，一切抒情和赞美，都不能让氧气更浓，呼吸更顺畅。通风口在大多数时候，作用奇微，阳光在半路上随斗车返回地面。浑浊的空气，铸就了闷热潮湿的工作环境，让漏水、掉顶、坍塌如同家常便饭。这群胆小如鼠的庄稼汉，必须小心翼翼的，在早上七点进入，晚上八点出来。然后在老爹老妈的唠叨中，妻子的眼泪里，洗去满身的疲惫……

　　在五百米的深处，有我无法预知的危险和悲剧。我好恨，灯光下的我，不能给这远离光明的五百米深处，输送丝毫养人活命的阳光和氧气。太多的时候，我只有用我手中的笔，在这页一文不值的草稿纸上，用几个比喻句和感叹号，为生活所迫而工作在这里的亲人，加油和鼓气，并在心里祝他们好人一生平安。

 

没有假日的春节

 

　　腊月的寒风吹进衣袖，冷得发抖的人生，在矿区低矮的窝棚里，数着手指和雪花，度过这个没有假日的春节。破旧的手机，只能爬到半山腰才能有信号，时断时续的联通着亲人，在哽咽中互道一声“春节快乐”。

　　冬日的阳光很冷，连同老板虚情假意的慰问，被疯长的胡渣掩盖。这个冬天唯一让人感到温暖的是，下井的行道中，新增了几处通风口，新引进的抽风机安装事宜已纳入年度预算。在矿工的心里什么样的问候，都不比上瓦斯浓度的降低，生命安全有相应的保障，让人兴奋和温暖，就算多吃点儿苦多受一点儿累，也是高兴和值得的。

　　穿梭在光明与黑暗的交界，在离地五百米以下的矿区。机器的轰鸣，让这些吃土长大的庄稼汉子，就算拼了命也要向死神靠近。在黑色统治的世界里，只有妻儿和家庭，是唯一的阳光和氧气，给你坚强走下去又安全走出来的勇气。在这个没有假日的春节里，挥汗如雨的工作。忘记这个万人相聚的日子，万家团圆的春节。

 

这就是命

 

　　这就是命。让黑色把人生装点，却无法渲染出幸福的生活。意外、事故、透水、瓦斯爆炸，不得不让你时时提心吊胆，小心翼翼地在五百米深处游走。在脏、苦、累，这些形容词的支撑下，支起一家人乌黑的脊梁和希望……

　　努力地在“安全责任重于泰山”的口号中，寻找生活些许的惊喜和奇迹。在“埋了没有死”的古老诅咒中，决然向贫穷和落后宣战，倔强成村庄里一头充满怨气的牛，不按部就班的男耕女织，面朝黄土，背负青天。

　　在离地五百米之外的矿区做梦，要有足够的勇气和够大的胆量，才敢俯身钻入地母的怀抱，与黑暗和死神共舞。在新闻报道的现场中，躲过亲人的提心吊胆，好事者赞美的诗篇。你狠狠地吸了一口旱烟，然后轻轻的捏灭烟斗，投入一天紧张的工作，追赶那些遥遥在后的预期目标，把这把老骨头和烟杆揣在裤兜里，在你倔强的身影里，你知道这是命，你无话可说也无法拒绝。

　　秋风吹过的山岗，老父亲的新坟多么触目惊心。妻子的偏头疼和关节炎，蛐蛐一样钻进心里，顺着血液流遍全身，让你的每一个关节每一根骨骼，都在疼痛和呻吟。

　　在曹家沟，在骑马山，这样的故事不止一次的在我的身边流传。然而在新发这片贫困的土地上，多少人仍然在煤炭沟的矿井挣扎，他们靠天活命，靠地吃饭。他们的人生离死神很近，他们的命运都被涂满心有余悸的黑色。他们始终相信，这就是他们的命，他们永远无法抉择。

 

有一个地方叫煤炭沟

 

　　总有些地名，让人难以忘怀。在新发生活的日子，我不止一次在留守老人们的口中，听到关于你的故事。

　　白色棺木在事故中，被村民们抬回。上有老下有小，白发人送黑发人，听起来多么令人心酸。而那些尸骨未寒的申诉，在眼泪中浸湿，模糊了法律的公平和正义。生活残缺不全，忽高忽低的拉长，一家人无奈的守望。度日如年的愤懑中，也得重复着亲人曾经的命运。

　　尘世中，总有一趟下井是无法安全返回的。社会在发展，这样的叙述和抒情，显得很冷和残酷。就连我这个外乡人，在这个闷热的夏季里，听起来也令我哆嗦。然而在村庄，我那些贫困的亲人，仍不断的用生命去为你叙写故事，并毫不犹豫的在自己的墓碑上，用你的名字“煤炭沟”作为唯一的墓志铭。

　　有一个地方叫煤炭沟，我的十世亲人在那里生生不息。把贫穷当粮食，用汗水和勇气典当死神手中的幸福……

 

这个秋天，到处都是受伤的心

 

　　我无法不哭泣，在这秋初的七月。

　　最先离开家的那个人，在煤炭沟的透水事故中，走进了祖先了的行列。村庄病得不轻，在几只唢呐最后的哀嚎中，亲人们抹着眼泪，生活仍在继续。

　　潦草的文字缺氧，所谓的抒情早已窒息。我像一个做错事的孩子，站在别人的叙述中，重复着他们的痛楚。同情熬成的膏药，贴在现实的伤口上，看似美观却只能治标不能治本。

　　这个秋天，到处都是受伤的心，痛得让人无法呼吸。