2014-09-18

　　太阳终于施舍似的把一丝光抛在豆草上。那时，父亲正在长椅上打着盹。看着窗外偏斜的阳光，我以为雨应该也如父亲一样，疲倦了。忽然，父亲一下张开了双手，我惊愕的看着他，他马上拉起严肃的表情，掩盖跌倒在睡梦里的尴尬。他瞄了一眼窗外，眉头微微舒展开来。雨，终于停了。站起身，又一次推开门，父亲径自去了东厢房。出来的时候，手里多了两把锄头。走过正屋门口的时候，他叫了我的小名。

　　尾随着父亲，踉踉跄跄向着河边走去。路上的泥在雨水涤荡过后，变得缠绵、活跃，还有点矫情，极力的攀上鞋跟。泥水也跟着瞎起哄，慢慢向脚掌渗去。一双脚套在鞋子里，开始不着劲。路上的脚印歪歪斜斜的，像个醉汉走过，不时还滑出去一大截。到河边时，鞋子上粘满了厚厚的泥块，一双脚像两个榔头。我一边用木棍敲着厚厚的泥块，一边埋怨着。很想回去狠狠地把那些路面踩上几脚出口恶气，像小时候踢到椅子，父亲去打椅子为我出气一般。我是个憋屈的的孩子，喋喋不休的抱怨着。身后，父亲也在石头上磕着鞋跟的泥块，很平静的。在乡间几十年，他已经习惯了这一切。我终究没想到，很多年后，我也会习惯，甚至爱上了那些泥土、小路以及乡间的一草一木，像父亲一样。清理完，父亲回身叫我去河里捞些大个的石头，就朝着路口走去了。他的背影，看着有点像……像什么呢？我也说不上来。

　　我在河里捞起大个的石头，搬到路边。那些石头，像极幽蓝的玉，搁在手上，凉凉的。父亲在路上铺垫着那些石头，两个一步。像做一件精细的工艺品，关注每一个角度，每一个缝隙，确保那些石头稳稳的盘在狭窄的路中间，他心里的石头才会落下。一只蚂蚁刚好路过，爬上了刚刚铺好的石头，父亲小心翼翼的捉住它，放进了路边的草丛。

　　雨后的天空，显得干净，挽着傍晚的霞光，像一首流淌的抒情诗，让人心底一阵诗意的潮涌，尔后又归于平静。那种平静，是无法刻意强求的，自然的平静——悠然，平缓，舒适，惬意。山腰上升起数缕炊烟，在梨柴树梢漂浮着、盘旋着。大梨柴树下，是我们家的瓦房。早上，父亲还在里边打着盹。晚霞慢慢隐退在山后，下午放牧的孩童赶出去的牛羊也次第向着炊烟深处奔去，只剩下河流还在轻声吟唱。我捞起了那么多石头，也不影响它们的弹奏。自然的乐音是人不能轻易演奏的，也是人所不能轻易打断的。

　　天慢慢暗下去，父亲拿起锄头，踩着他亲手铺下的石头，回家了。我紧紧跟在父亲的身后。一路上，他回头看了好几次那些石头。没回头，我看见，半弯月牙挂在父亲的头顶。然后，父子两慢慢隐入夜的深处。

　　不知是风吹的太紧，还是夜晚的气温降的过快。深秋，连月光都是冷的。站在门前的空地上，能看见村子披上一层朦胧的银白色。睡在半空的树梢，在细琐的月光影衬下，显得更为清晰。几片枯黄的树叶，还在枝头孤独摇曳，迟迟不肯离去。往村口的小路上，一排石头发着梦一样深蓝深蓝的光，洗净了夜里半弯清冷的月。睡梦的鼾声里，一天过去了。时间或许就是从睫毛的缝隙里悄悄溢走的吧。那些我们静静沉睡的深夜，时光不停的远走，走过冬，走过春，和夏。

　　一天过去了，紧随着，很多年也过去了。父亲站在路口，看着一些不动的石头，看着一只孤独飞去的雏雁。飞去的，还有他那涉世未深的儿子。他整日的担心那些石头在夜里垮掉，担心他那不争气的儿子跌倒在他乡荒凉的陌上，像一只折翅的孤雁，再也飞不回熟悉的故土。他就站在路口，盼着他回来，然后又落寞的目送他离去。说不出一句话，眼泪挣扎了好久才欣然坠下，他不想让儿子看到自己悲伤的模样。

　　父亲老了，时光的河流也老了。那些玉一样的石头，裂开一道道细小的纹路，裂开的，还有父亲的指纹和温度。看着父亲慢慢衰老的背影，我忽然想起，父亲那个深秋留给我的背影，像一块路碑。无论时光怎样远走，父亲都站在路口，站在，我人生的路口，指引观望着，直到慢慢老去。直到，我也慢慢老去，依然矗立在我的心底，坚实、伟岸。

　　父亲老了，但他以老去的姿态，站成我人生不朽的丰碑，一只路过的蚂蚁可以作证。路碑旁，一些石头泛着梦一样深蓝深蓝的光。