2014-12-31

　　风还是世上的风，树还是世上的树，人还是世上的人。

　　我所在的村庄，炊烟袅袅，天高云阔，我不明白二十多年来的来来去去，究竟是回到了一个宽不过三寸，长不过三尺的地方。

　　我是不是要怀疑，我是不是要担心，这所有的路，都被我走错了。

　　这一年，风很大，把山坡上的人家，都吹到了山谷，把山坡上的尘土，吹落在河里，或让一根枯草，这样漂泊在天空。我知道，风想改变的，不仅仅是一个山头。它经年在这里徘徊，是想把什么写进什么里。

　　风也不是永恒的。风一旦生锈，就像要死的老人，窝在床上，所有的关节都生锈，想起年轻时的雄壮，想起呼啸的日子。就尝试着，把生锈的骨头扭得咔嚓直响，呜咽着在岁月中，捶打着自己的头颅。

　　所以，Y，你会听见风的哭泣。风哭泣来的时候，整个岁月就在密密匝匝的时间中，颤颤巍巍。

　　Y，我听见风哭的时候，我忽然停下了所有的事情，手上的，心上的。

　　我不想，我再也不想这么不明不白将这一生交予岁月，二十多岁的我，翻开自己的骨头和皮，认认真真的检阅这多年来种在岁月的东西。

　　我告诫自己，剩下的五十年，六十年，我是要透透彻彻、清清楚楚、明明白白地走。无论我这一生一世，就在这远不过五公里，近不足三毫米的地方，无论我这开始磨起老茧的脚，要走到那个村庄。

　　我也想起哪一个春天，梨花刚谢，嫩芽初上，风就从山的那边翻过来，吹动我的窗子，吱呀发响。我和你向很远的地方走去，跋山涉水，拉着跛足的毛驴，拖着半口袋种子。一路歪歪斜斜，洒落一地，春雨随后。我们一路前行，发芽的种子竟像绿毯子，顺着我的脚步一下子延伸到遥远的地方。

　　风声还在后面，可是种子早已发芽。Y，我想，那个春天，你一定十分鲜红，羞羞涩涩，而我那个春天，一定是如一匹野性十足的公马，充满着生存的欲望。

　　Y，就这样，你就走失了。我不知道你去了哪里，只剩下我一个人。我穿过村庄，涉过河流，躺在麦地里，饿了就吃那青稞，困了就睡那草席。

　　这天地间的所有，都这样孤独的开始自己的路，我们擦肩而过，却假装看不见，我们面对面，口对口，眼对眼，穿过彼此的身体，不留痕迹。顺着自己的村庄，顺着有树有草的地方，空荡荡游离着，又反复回到原来的地点，回味着。

　　没有谁知道自己的孤独，也无人明了，这究竟是不是一个梦境，这究竟有几分真实。

　　Y，我也就这样走下去，并感觉到自己的荒芜，齐腰疯长。

　　我忽然怨恨起来，与我一起从父亲输精管蹦跑出来的亿万兄弟，都走到那个世界去了，为何要丢下一个孤孤单单的我，在这个村庄里，在荒草里独自扛着锄头，一锄一锄地，狠狠地挖，哭了也要挖，笑了也要挖。

　　于是我要把自己封存起来，等你回来。Y，你可知道，他们都是我的兄弟，我亲亲的同胞。于是我要把自己锁起来，用一具叫肉体的东西，把我紧紧的裹住。再上一把，叫做命运的大锁。

　　我以为，这样子就可以锁住我的一辈子。可是，路，是四通八达的。我开始长胡须，开始白头，并在某一天，关节生锈，慢慢的像门上的油漆，脱落，风化，干干净净地消失。

　　Y，我早已经忘了你的名字。一个大风狰狞的下午，我就站在大山上，任由大风卷过大胯，我张嘴，呼喊着你，却无声音。可是，我知道，我在呼喊你，喊你的味道，你的眼神，喊你的快乐和悲伤。

　　人们早已习惯一个代号的消失或到来，已不再是一个沉重的话题。在热热闹闹、熙熙攘攘的人间，“他走了。”“他死了。”就像“这棵树被砍了”、“这棵草被割掉了”一样，平平淡淡地从人们的嘴里钻出来。

　　人们也不希望，这句话要赋予多么深刻的意义。

　　死亡的存在已经消解了你所有的意义和激情。Y，我就这么，孤独地坐在炊烟上，随着风弯弯曲曲。

　　我闻到人间的麦香时，一把镰刀早已割下麦穗，我看见大风卷着黑乎乎的傍晚，从山的那边滚滚而来，浩浩荡荡，莽莽撞撞奔来，让人发慌。

　　于是，我要摆脱我，我顺着所有的日子往回跑，一定要找到你。

　　我站在空茫茫的大街上，大叫一声Y，一堵墙轰然坍塌，再叫一声Y，半块大地陷入千丈，又叫一声Y，天空哑然一片漆黑，仿佛已过千年。

　　你也锈迹斑斑，随着声音僵硬在风中。

　　Y，你这些年是到哪里去了，当我找到你的时候，只有这种叫岁月的东西，绕着每个人的村子，急急忙忙地前进，而燃烧的村子，噼里啪啦，不断地锻造出新生和送走死亡。

　　Y，你一定是熄灭了。

　　像我身边丢下锄头就钻进坟墓的人们，熊熊地烧旺一个季节，然后丢下儿女，头也不回就走了。有人问起来，儿女们就说，他去耕地去了，他们赶场去了，他们去远方了，但是，他们要回来了，会回来的。

　　终究，还是没有回来了。

　　只有另外的一些事，还在密密麻麻地进行着。

　　我的Y。