2015-11-04

　　描述未来或者是际遇，涂鸦时就忘记了失落。在心灵的背后反观，说起有点儿尴尬。提起笔，欲言又止。有时害怕自己的赞美与现实背道而驰，心存不安，就搁置了。

　　选择漂泊，一场瓢泼大雨在寄居的城市纷纷落下来。刚去的那一晚，心口有点儿闷。多少年过去了，仿佛我的忧伤永远留在前一页，从未着色。

　　时光停不下来，我的命运没有机会排练。双手不可能举在空中，扮演大雪纷飞，替草木枯荣。生活在影子里，伸出的双手，就连鸟儿的羽翼也不是。

　　想象中，梦境有青山绿水着色，铺开的画面，我的家园在纸上，擦拭着漂泊者的面孔。仿佛有一夜，我没有忧伤，只有延伸的绿色。一个睡不醒的梦，一个沉醉不想醒来的夜晚。

　　习惯了思念，一切都在脑际发育。

　　绿水、地衣。青山、翠竹。

　　找不到方向，沿着曲折的小路回家，不在眼前，都置于虚无。

　　时光不逝，圆圈不圆，还有什么温暖如初？

　　靠近、相逢团聚，只要有人在梦中一意孤行。你想要的都落不到纸上。

　　村庄，离开的那一刻，她就漂泊了我。可是，她不再是心灵疲倦时的另一个归宿。

　　不管有没有人生死相守。不管你是否日渐消瘦。

 

 

　　读《诗经》，读到“七月流火，九月授衣。”天气渐凉，想着想着，眼角就湿了。

　　母亲去世三年多了，我每次回家，都会驻足村外的山头，回忆过去，与大山进行久久的对望。

　　父亲日日夜夜守着家里的老瓦房，弟弟出去打工，一年到头都是四处漂泊，为着柴米油盐挣扎着。父亲渐渐老了，我站在人群里，也觉着孤寂。

　　回到村里，看着白发苍苍的老人和年幼无力的儿童在日渐荒芜的村庄里坚守着，日夜守望着。老人像一轮夕阳挂在村头的老榆树上，被孩子们反复啄食，消瘦。 

　　母亲没在身边，我的笔尖很湿，却画不像母亲的模样，只能触到自己敏感的内心，一遍又一遍地回忆，脑海深处神经沉吟着。 

　　七月，给母亲打不了电话。拾不起的想念，泪堤一触就崩溃了。雨水伴随着山头的风，纷纷落下来，在想念中，从来没有过的无助。 

　　山川依旧，永远的把村寨抱在怀里，晚风吹来，夕阳像一床棉被披在山尖，格外光亮。

　　煮饮的炊烟，沿着瓦缝欲撩起醉倒在时间里的瓦片。炊烟袅袅，心里的画卷在想念中着色，把日子削薄，心有良驹，日夜都在马背上颠簸。

　　月光沐浴在山头，我静静地听远方吹来的风。等待，与另一个自己相遇。

 

　　我想从半夜醒来，借助今夜所有的月光，粗糙地书写我疏离已久的乡情。

　　村庄固守在原地，照顾着我往返的情思，日夜摆渡。

　　不管行程多远，心灵深处的村庄，时时挂念，按时抵达内心某个隐秘的角落。

　　文字有时就像近年来村庄闲置的耕作，偶尔为之，却弃之不下。还是把它安放在有温度的位置，在词汇里天真地抒情。

　　村庄里的老房子、火塘、炊烟。我不会煮酒、不会抽旱烟，仿佛选择的一切，都不值得温习。

　　一直沉默不语地驻守在那里，不曾离开。笃定，不分昼夜。

　　村庄，狗吠鸡鸣，值得回想的事太多了！一夜未眠，附和着对母亲的想念，在她耕作过的自留地里，反复耕种。

　　春耕时，犁铧翻出了我内心久违的疼痛。关于漂泊，关于生离死别，关于村庄的一切。

　　此时，我的言语干瘪，渐渐地，似乎生我养我的村庄也渐渐空壳了。你们也远走他乡，为一日三餐奔波。我无法与你们抒情，无法客观地谈及打工赚钱。

　　村子，只是我一直灵魂守护的家园，还有曾经日出而作，日落而息的你们，那与现在的漂泊无关。

　　它仅仅只是一个港湾，终究承载不了太多。

 

冬至献词

 

　　凌晨，寝室关灯了，窗外的寒风呼呼地刮着。窗前的树，叶子在冬天之前就落光了。

　　独自站在窗前，看着它孤孤单单地站在寒风中，摇曳。黑夜里，感觉了它的苍劲，伟岸，接二连三地回想到生活。

　　母亲，自从冬天到来，就多次想念您！一个人立于窗前，翻看日历，偷偷检阅时令，又是冬至。

　　在这个寒冷的季节，我察看不到鸟儿的羽翼，遮挡北方吹来的寒风。打了一阵阵哆嗦。

　　午夜的树梢，肃穆，凄冷，干净。母亲，您病逝三年多了啊！没有您在我身边的日子，有时，我很悲伤，很无助。

　　未施工的山峦，被寒风洗刷着。我在构想，有一场漫天雪花早日抵达。我等待雪花纷纷扬扬地落下来，万物纷纷披上纯白的孝衣，陪我在雪夜，写几句暖心的诗，为您守孝，赎救我记忆力擦不清晰的疼痛。